异邦人 (第2/4页)

前面路灯坏了，我送你一段。”

    我应该回到红莲去找大家的，可不知为什么，我鬼使神差地跟了上去。

    也许是因为他身上的烟草味太好闻，也许是因为他刚才那句“人没那么娇贵”击中了我的软肋。我们保持着两步的距离，像两个在深夜偶遇的旅人。

    我们保持着两步的距离。

    街道两旁的店铺大多已经关门，只有偶尔几家通宵营业的便利店透出惨白的灯光。路边的积水里倒映着霓虹灯的残影，红的、绿的、紫的，像是一条流淌着毒液的河流。

    他走得很稳。皮鞋踩在水洼边沿，发出有节奏的、沉闷的声响。他的背挺得很直，肩膀宽阔，那身白色的亚麻西装在夜色里像是一面旗帜。

    路过一个卖花的小摊时，他停了下来。

    摊主是个瘦小的泰国老太太，正在把剩下不多的茉莉花串收进篮子里。看见他，老太太双手合十，用泰语问好。他回礼，动作标准而恭敬。他掏出几枚硬币，买了一串茉莉花。

    那花串并不新鲜了，花瓣边缘泛着焦黄，香气也变得有些萎靡。但他没有嫌弃，只是轻轻地把花串挂在手腕上。洁白的茉莉花，配上他手腕上那块泛着冷光的机械表，有一种奇异的反差美。

    “喜欢花？”我问。

    “不喜欢。”他回答得很干脆，“花太脆弱，开得太快，谢得也太快。它们总是提醒我时间的流逝。”

    “那为什么买？”

    “因为味道。”

    他抬起手腕，嗅了嗅那串花。

    “这味道能盖住很多东西。血腥味，腐烂味，还有……”他顿了顿，“还有记忆的味道。”

    我看着他。这个男人身上全是谜团。他穿着昂贵的西装，却出现在这个最肮脏的巷口；他看起来像个有洁癖的贵族，却毫不介意地买下路边摊的残花；他说着流利的中文，却带着一种异乡人的疏离。

    “你是医生吗？”我突然问，脑海里全是他刚才看我的眼神，那种剖析式的、冷漠的客观。

    男人的脚步顿了一下。他侧过头，看了我一眼。

    “曾经是。”

    “曾经？”

    “现在手不稳，拿不了刀了。”他举起那只挂着花串的手，在路灯下晃了晃，“现在的我，只是个……收尸人。”

    “收尸人？”我被这个词吓了一跳。

    “别怕，不是收死人的尸体。”他笑了笑，那笑容里带着一丝苦涩，“是收那些……还活着，但心已经死了的人的尸体。把他们捡回去，缝缝补补，看看还能不能用。”

    我想起了阿赞。那个在满屋子尸油和古曼童中间，用长针把金霞的后背刺得鲜血淋漓的阿赞。他也说自己是在修补，修补那些破损的命运。

    “你也做那种……法事？你现在是僧人吗”我试探着问。

    男人愣了一下，随即大笑起来。笑声爽朗，震动着胸腔，在空旷的街道上回荡。

    “法事？或许吧。”他止住笑，眼角甚至笑出了泪花，“如果把听人发牢sao、给人开安眠药、偶尔帮忙处理一些不体面的伤口也叫做法事的话。那我确实是个法师。不过我信的不是佛，也不是鬼，是手术刀和抗生素。”

    他是个医生。一个不信神、只信科学，却在这个充满迷信和巫术的城市里游荡的医生。

    “你还没告诉我，你叫什么名字。”他问。

    “阿澜。”

    “阿蓝。”他重复了一遍这个名字，舌尖在齿列上轻弹，“蓝色的蓝？还是……”

    “波澜的澜。”我说出了那个许久未曾提起的名字。那个属于北方的、属于母亲记忆里的、干净的名字。

    “好名字。”他点了点